РАССКАЗЫ

ВРЕМЕНА  ГОДА

Наши  дачники  совершенно  лишены  иносказательности.  Это  их  губит,  ибо  буквальность  разоружает…  Люди  без  высоких  порывов  –  они,  будто  прямолинейный  Базаров,  воспринимают  Природу  как  мастерскую,  а  не  храм.  Они  не  видят  в  этом  грандиозном  храме  жизнетворный  повод  для  удивления,  восхищения,  сопереживания,  вдохновения.  Нет,  чем-то  там  они  вдохновлены,  но  этот  предмет  слишком  низок,  далёк  от  головы,  он  занимает  только  объём  желудка,  прорастая  по  периферии  кристалликами  ядовитого  пота  и  родинками  солнечных  ожогов.  Спускаясь  вниз  в  душный,  гудящий,  сморкающийся  город,  они  чешутся,  будто  собаки,  иногда  роняя:  эх-х-х…  как  хорошо  было  на  даче!..  А  когда  спросишь:  конкретно  –  что  хорошо?  –  они  по-детски  смутятся,  вздохнут  про  себя  «воды  нет…»  и  ответят:  да  всё!..  Но  тут  же  взорвутся,  перечисляя  с  хлопьями  пены  у  рта  в  сотый  раз:  сосед – гад,  там  замок  спилили,  здесь  решётку  сорвали,  у  этих  под  полом  крысы,  кроты  достали,  алкаши  урожай  сняли,  клубника  в  этот  год  мелкая,  огурцы  жёлтые,  помидоры  «сдохлись»…  Никак,  стало  быть,  не  наедятся  так,  чтобы  уже  не  хотелось.  Лица  у  них  растрескавшиеся,  походки  –  косолапые,  интонации  –  крикливые,  скандальные,  руки  –  потерявшие  тонкую  чувствительность.  Наверное,  не  берут  они  из  огромности  «хорошо»  себе  ничего  –  какое  там  уж  «всё»!..  Потому  что  –  работники  в  обычной  ремесленной  мастерской,  захламлённой  для  них  бесконечными  нервными  расстройствами,  сверхусилиями,  постоянными  поводами  не  забыть  о  своей  элементарной  сущности.  Говорить  с  ними  скучно,  тягостно,  да  ещё  и  не  о  чем…  Впрочем,  иногда  забавно,  но  крайне  редко.  Претензии,  склочные  пересуды,  обломы,  нытьё,  беды,  примитив,  ссадины,  болячки…

А  между  тем  Природа  –  это  не  т о л ь к о  храм,  но  ещё  и  санаторий.  Приходишь  «туда»  чуть  подкисший  и  растворяешься,  сообразно  временам  года,  то  –  в  облизывающем  кожу,  тёплом  летнем  ветерке,  то  –  в  вездесущих  иглах  осеннего  дождя,  то  –  в  шуршащем  молчании  снега  зимой,  то  –  в  весеннем  целебном  молоке  только  что  развернувшихся  листьев…  Лечишься, таким  образом,  сам  выдумываешь  микстуры,  методы  диагностики,  изобретаешь  процедуры,  наслаждаешься  солнечной  терапией,  целебными  ваннами  луны,  бежишь  на  курс  психологической  реабилитации  от  городской  суетной  никчёмности.  Словом,  отдыхаешь,  не  забывая  о  работе,  которая  здесь  тоже  отдых,  ибо  санаторий  «имени  Природы»  организован  на  принципах  самообслуживания.  Иногда,  хулиганя,  становишься  с  ног  на  голову,  чтобы  увидеть  мир  перевёрнутым.  Тоже  занятно  –  особенно  лес,  растущий  вниз,  в  голубую  бездну.  Это  чудо…  Жизнь  есть  чудо,  поскольку  она  –  воплощённое  бессмертие  общего,  при  безусловной  тленности  частного.

Только  упало  дерево  –  вроде  бы  умерло!  –  как  в  нём,  на  нём,  тут  же  образуются  миры,  страны  жучков,  континенты  букашек,  расы  крохотных  шахтёров.  Сегодня  белка  странно  и  страшно  агонизирует  под  елью,  на  которой  она  прожила  свою  долгую,  беспокойную  жизнь,  а  завтра  по  её  пушистому  трупику  уже  дружно  путешествуют  целые  орды  личинок,  червячков,  ищущих  в  тлене  пищу  для  оптимизма  –  веры  в  завтрашний  день.  Для  некоторых  этот  день  и  будет  «вся  жизнь»…  длинная,  суетная,  как  у  этой  их  рыжей  родины,  у  этого  сгустка  органики,  пока  ещё  сохраняющего  форму.  И  здесь  всё  так,  и  это  не  кажется  несправедливым,  а  если  что-то  иной  раз  кольнёт  между  полушариями  мозга,  то  это  не  более  чем  иголка  эгоизма,  дающая  нам  условное  право  на  результат  сейчас.  То  есть,  пока  жив…  Только  для  себя!  Не  случайно,  поэтому,  все  мы  –  убийцы,  живущие  любой  ценой,  узаконенным  насилием,  звериной  хитростью.  Живущие,  чтобы  дождаться  возмездия  –  смерти.  И  этим  актом  позднего  раскаяния  –  дать  жизнь  чему-то  следующему,  что  будет  бесконечно  поглощать  и  представлять  с о б о й  материал  для  поглощений  чего-то  нового,  поглощающего…  Неизбывно,  вечно,  по  кругу,  как  в  чарующем  «Болеро»  Равеля.  Вы  слышите?  Та-да-да-да-та…  там!..  Та-да-да-да-та… там!..  Та-да-да-да-та…  там!..

Как-то  я  обнаружил  у  себя  на  даче  «артефакт»:  старую  алюминиевую  сковородку,  всю  наполненную  яичной  скорлупой.  Огородники  собирают  её,  чтобы  добавлять  в  грунт,  так  как  это,  вроде  бы,  неплохая  подкормка  для  растений.  Словом,  выпросил  у  тёщи  напрокат  на  неопределённое  время…  Мне  этот  объект  показался  удивительно  красивым:  несколько  десятков  скорлупок  –  сфер,  вставленных  одна  в  одну,  лежали  в  большем 

Комментарии запрещены.