ТВОРЧЕСТВО

В  промозглые  осенние  сумерки  души,  когда  едва  волочёшь  босые  ноги  по  скользкой  глинистой  дороге  сознания,  дрожа  всем  телом  от  нестерпимого  холода  противоречий,  когда  твой  дух  уже  не  в  силах  согреться  последними  гаснущими  угольками  надежды,  а  по  щекам  хлещет  колючий  дождь  апатии…  когда  ты  уже  такой  «как  все»  –  пустой  и  бесплодный,  когда  мелкие  бесы  самокопания  привели  тебя  на  край  жуткой  пропасти  и  осталось  только  прыгнуть  вниз,  чтобы  разом  покончить  с  сонной  обречённостью  бытия…  когда  из  зияющих  ран  твоей  беспомощности  ползут  тонкие  бурые  ручейки  остывающей  крови,  когда  уже  некому  придти  тебе  на  помощь,  потому  что  никого  не  было  и  нет!.. когда  ты  уже  набрал  в  лёгкие  клейкого,  смрадного  воздуха,  чтобы  солёными  от  слёз  губами  выплюнуть  в  фиолетовую  тьму:  да  будь  всё  проклято!  –  в  этот  миг  «почти  смерти»  –  где-то  невдалеке,  периферийным  зрением  ты  отмечаешь  слабый  мерцающий  огонёк,  и  на  мгновенье  тобой  овладевает  не  то  блаженный  страх,   не  то  любопытство,  не  то  возбуждение,  и  ты  заставляешь  сделать  себя  шаг,  ещё  несколько  шагов  вперёд,  потом  ещё  и  ещё…  И  вот  перед  тобой  крохотный  домик  с  тёплыми  окнами.  Не  постучав,  ты  отворяешь  дверь:  печь,  кровать,  стол  –  на  нём  лампа  и  чистый  лист  бумаги.  Ты  наклоняешься  над  ним  –  несколько  капель  медленно  срываются  с  твоего  мокрого  лба,  летят  и  застывают  в  белом  прямоугольнике  хрупкими,  прозрачными  линзами…  Будто  в  зеркале  отражаются  в  них,  казалось,  навсегда  утраченные  ослепительные  мысли,  образы,  загадки,  слова,  чувства,  сны,  прозрения  –  мозг  тот!час  вспыхивает  ярким  жгущим  светом  озарения!  –  стены  домика  растворяются,  волнами  разбрасывая  сопротивление  тьмы…  и  картина  мира  стремительно  меняется…  Вокруг  уже  говорливый  летний  день,  ветви  деревьев  бурно  аплодируют  свежему  ветру,  птицы  заходятся  в  песне!..  Они  поют  пламенный  гимн  струящимся  в  небе  облакам  –  оду  созидания,  оптимизма,  радости!  Шипящий  счастьем,  синий  воздух  насквозь  пропитан  хмельным  ароматом  жизнеутверждения,  рядом  звенит  на  перекатах  сильная  горная  река  творческих  порывов.  И  ты  уже  не  жалкая  козявка,  увязшая  в  зловонном  дерьме  «основных  инстинктов»,  а  могучий,  добродетельный  властелин  совершенства,  раздувающий  пожар  вдохновения  на  необъятной  зыбкой  глади  ещё  холодного  листа!..  Это  болото  страха,  немощи,  сомнений,  постепенно  спекаясь  от  мощи  высокотемпературного  продуктивного  мышления,  буквально  на  глазах  превращается  в  раскидистый  базальтовый  массив,  который  служит  фундаментом  главного  вопроса  любого  творца:  «что?!»…  Позже  рядом  появятся  кирпичи  формы,  цемент  содержания  и  зачавкает  лопата  в  растворе  коварного  вопроса  «как?»…  Но  свои  «что  и  как»  –  а  тем  более  д л я  ч е г о?!  –  ты  уже  оставил  на  похмелье,  потому  что  сейчас  твоё  одурманенное  порывом,  окрылённое  счастьем  «я»  несётся  в  неизведанное,  подавая  в  плотном  тумане  иллюзий  спасительные  гудки  цели.  Сейчас  творчество  для  тебя  мощный  генератор  адреналина,  витамин  роста,  допинг  обновления,  развития  –  точно!..  И  вот  ты  –  забывчивый  наглец!  –  уже  жаждешь  законченности,  ибо  фантазия,  не  воплощённая  в  материале,  сродни  мастурбации  в  серой  стылой  постели  холостяка.  И  от  этой  мысли  –  фактически  антипрозрения!  –  неожиданно,  и  потому  неизбежно,  твоё  вдохновение  ломает  хрустальные  крылья  о  скалы  ремесленной  бездари,  самодостаточной  невежественности,  патологической  философской  лени,  опуская  тебя  –  почему  именно  тебя,  единицу!  –  до  состояния  множественного  ничтожества.