ТВОРЧЕСТВО
В промозглые осенние сумерки души, когда едва волочёшь босые ноги по скользкой глинистой дороге сознания, дрожа всем телом от нестерпимого холода противоречий, когда твой дух уже не в силах согреться последними гаснущими угольками надежды, а по щекам хлещет колючий дождь апатии… когда ты уже такой «как все» – пустой и бесплодный, когда мелкие бесы самокопания привели тебя на край жуткой пропасти и осталось только прыгнуть вниз, чтобы разом покончить с сонной обречённостью бытия… когда из зияющих ран твоей беспомощности ползут тонкие бурые ручейки остывающей крови, когда уже некому придти тебе на помощь, потому что никого не было и нет!.. когда ты уже набрал в лёгкие клейкого, смрадного воздуха, чтобы солёными от слёз губами выплюнуть в фиолетовую тьму: да будь всё проклято! – в этот миг «почти смерти» – где-то невдалеке, периферийным зрением ты отмечаешь слабый мерцающий огонёк, и на мгновенье тобой овладевает не то блаженный страх, не то любопытство, не то возбуждение, и ты заставляешь сделать себя шаг, ещё несколько шагов вперёд, потом ещё и ещё… И вот перед тобой крохотный домик с тёплыми окнами. Не постучав, ты отворяешь дверь: печь, кровать, стол – на нём лампа и чистый лист бумаги. Ты наклоняешься над ним – несколько капель медленно срываются с твоего мокрого лба, летят и застывают в белом прямоугольнике хрупкими, прозрачными линзами… Будто в зеркале отражаются в них, казалось, навсегда утраченные ослепительные мысли, образы, загадки, слова, чувства, сны, прозрения – мозг тот!час вспыхивает ярким жгущим светом озарения! – стены домика растворяются, волнами разбрасывая сопротивление тьмы… и картина мира стремительно меняется… Вокруг уже говорливый летний день, ветви деревьев бурно аплодируют свежему ветру, птицы заходятся в песне!.. Они поют пламенный гимн струящимся в небе облакам – оду созидания, оптимизма, радости! Шипящий счастьем, синий воздух насквозь пропитан хмельным ароматом жизнеутверждения, рядом звенит на перекатах сильная горная река творческих порывов. И ты уже не жалкая козявка, увязшая в зловонном дерьме «основных инстинктов», а могучий, добродетельный властелин совершенства, раздувающий пожар вдохновения на необъятной зыбкой глади ещё холодного листа!.. Это болото страха, немощи, сомнений, постепенно спекаясь от мощи высокотемпературного продуктивного мышления, буквально на глазах превращается в раскидистый базальтовый массив, который служит фундаментом главного вопроса любого творца: «что?!»… Позже рядом появятся кирпичи формы, цемент содержания и зачавкает лопата в растворе коварного вопроса «как?»… Но свои «что и как» – а тем более д л я ч е г о?! – ты уже оставил на похмелье, потому что сейчас твоё одурманенное порывом, окрылённое счастьем «я» несётся в неизведанное, подавая в плотном тумане иллюзий спасительные гудки цели. Сейчас творчество для тебя мощный генератор адреналина, витамин роста, допинг обновления, развития – точно!.. И вот ты – забывчивый наглец! – уже жаждешь законченности, ибо фантазия, не воплощённая в материале, сродни мастурбации в серой стылой постели холостяка. И от этой мысли – фактически антипрозрения! – неожиданно, и потому неизбежно, твоё вдохновение ломает хрустальные крылья о скалы ремесленной бездари, самодостаточной невежественности, патологической философской лени, опуская тебя – почему именно тебя, единицу! – до состояния множественного ничтожества.